Cinéaste Documentariste

Je me lève avant l'aube pour revoir les images d'hier sur mon ordinateur portable—à la recherche du moment où l'expression de mon sujet a changé, quand il a enfin accordé sa confiance à la caméra. À 8 heures, je suis en salle de montage, mon café qui refroidit à côté de moi, à rembobiner et assembler les séquences avec une mémoire musculaire forgée par des centaines d'heures de travail. En milieu de matinée, une productrice m'appelle avec des remarques ; je plaide doucement contre un plan qu'elle veut retirer—c'est l'épine dorsale du film. Le déjeuner se fait à mon bureau. L'après-midi apporte un appel Zoom avec mon ingénieur du son à Berlin ; nous auditionnons des enregistrements ambiants d'une usine, à l'écoute du bourdonnement qui semble juste. À 18 heures, l'assemblage brut du jour est projeté. C'est encore brut, encore fragmentaire, mais je sens qu'il respire. Je sauvegarde mon travail et je sors dans le monde réel, composant déjà la séquence suivante dans ma tête.