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Meu dia começa em silêncio—café esfriando ao lado do teclado enquanto relei as páginas de ontem, procurando a palavra deslocada ou a frase que trai a verdadeira natureza de um personagem. Até o meio da manhã, estou mergulhado em pesquisa, verificando detalhes em arquivos antigos ou ligando para um especialista para confirmar uma informação técnica que importa apenas para mim e três leitores. À tarde vem o email: a opinião do meu agente sobre o rascunho mais recente, o cronograma da editora, a mensagem de um leitor sobre o que meu trabalho significou para ele. Saio, caminho um pouco. O trabalho de verdade retoma ao anoitecer—a escrita propriamente dita, onde nada existe até eu criar, uma frase por vez. Alguns dias as palavras fluem como se sempre tivessem existido; outros dias apago mais do que mantenho. À noite, adicionei talvez quinhentas palavras a algo que ainda levará meses para ficar inteiro. É um trabalho solitário que, de alguma forma, parece uma conversa com todos que ainda não conheci.